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ANNEXE

EXTRAIT   Les vingt ans du jeune homme vert, by Michel DÉON   page 141

  Des clients en uniforme attendaient. Ils repartirent avec des gravures et un lot de photos, les dernières photos d'Alberto Senzacatso arrêté à la demande des autorités italiennes. On ne l'emprisonnait pas pour son petit commerce, mais pour des idées politiques depuis longtemps abandonnées au profit de sa grande étude exhaustive sur le maniérisme. Un amateur en civil, toujours vêtu de sombre et affligé d'un fort accent allemand, s'inquiéta de la situation du photographe et promit de s'occuper de lui. La Garenne, à la vue des visiteurs, était parti s'enfermer à clé dans le « sein des seins ». Il avait dit non une fois pour toutes. Jean prit dans la caisse l'argent qu'on lui devait. Blanche l'embrassa, réellement émue :
  - J'arrangerai les choses! promit-elle. Partez sans inquiétude. Il faut d'abord que le petit garçon de votre amie reprenne des couleurs. Rien d'autre ne compte.
  - Je vous serai reconnaissant de ne rien arranger. Je ne suis pas inquiét, j'ai de quoi vivre trois mois. En réalité, je ne peux plus voir La Garenne.
  - C'est un excessif, mais, au fond, il est généreux! Seulement, il est si pudique qu'il ne veut pas montrer la noblesse de ses sentiments...
  Par quel mystère continuerait-elle de voir sous un jour magnifique cet être qui n'avait d'attirant que sa folie et le secret de sa vieille hétaïre de mère clouée au lit et s'ébrouant comme une otarie : floc... floc... ouaouaou... Il aurait été cruel de détromper Blanche.

  A la gare de Lyon, ils montèrent en deuxième classe dans un train bondé qui partit une heure en retard et marqua de nombreux arrêts pour laisser la priorité à des convois de la Wehrmacht. Du matériel, des hommes remontaient vers le Nord, wagons remplis de jeunes soldats indifférents mangeant ou fumant, la veste dégrafée, canons et chars recouverts de bâches.
  Dans le compartiment où ils étaient huit, personne ne se parlait. Cyrille avait droit à une place réservée. Un gros homme le poussa si bien que Jean et Claude prirent l'enfant sur leurs genoux plutôt que de protester. Les voyageurs s'observaient à la dérobée, sans se parler, dans une atmosphère plus méfiante qu'hostile, chacun serrant sur ses genoux un panier ou une mallette trop précieux pour être rangés dans les filets. En face de Jean, un couple se tenait la main sans échanger un mot. Ils se ressemblaient assez - même teint jaune amaigri, mêmes grands yeux noirs et fortes lèvres - pour qu'on les crût frère et sœur, mais leurs mains enlacées parlaient d'un amour profond et angoissé. Près du couloir, une vieille femme aux joues flétries plongeait sans cesse la main dans un panier d'où elle tirait du pain, des pommes, des biscuits qu'elle mangeait en mastiquant avec lenteur, le regard volontairement vide pour ignorer la convoitise de ses compagnons de route. Elle fascinait Cyrille qui, au bout d'un moment, lui tendit la moitié d'une barre de chocolat qu'il grignotait.
  - Tu as faim, madame? dit-il.

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