ANNEXE

EXTRAIT   Les bêtes qu'on appelle sauvages, by André DEMAISON   page 147

  Tân s'approche encore. Une halte à chaque pas. Il veut se pencher à nouveau sur ce puits de lumière. Son maître lui a montré le chemin, lui a donné l'exemple. La tête et le col baignés de chaleur, il flaire ces nouveautés, il contemple ces objets aux mouvements égaux et infatigables, et dont les faces miroitent comme la rivière au soleil. Il écoute ces rumeurs si différentes de celles qu'il a entendues et de celles qu'ont entendues, de la naissance à la mort, tous les cobas et toutes les antilopes de la Terre Chaude, et dans toutes les générations jusqu'à lui. Tous ces anciens bruits de la nature hostile ou propice qui sont dans les cellules de sa tête et qui animent les muscles tendus de son corps, Tân ne les écoute plus. Ou plutôt, il les recherche et ne les retrouve plus. Il n'entend plus que les trois syllabes égales que la machine articule sans arrêt, à chaque détente de la vapeur. Ses muscles sont raidis par la lutte incessante contre le roulis. Son cerveau est engourdi par la veille, saisi par le froid. Ce cerveau, logé sous les jeunes cornes, subit en même temps une étreinte venue d'en haut et qui le pousse vers le trou béant; - la même étreinte qui faisait frissonner sa mère antilope quand elle voulait boire à une mare et que la harde redoutait la chute d'une masse tachetée, armée de griffes et de crocs, sur le dos de l'un de ses membres.
  Le bosco vient de passer en grommelant. Il a essayé de lancer un coup de pied à la bête. Le roulis le lui a fait manquer. Le bosco n'a jamais caressé Tân, ne lui a jamais donné de pain, lui a toujours parlé d'une voix rude.
  ... Tân ne sait plus trop où il va, qui il est. Il ignore que la race des hommes compte aussi des brutes. Il ne connaît bien, il n'aime que son maître. Et son maître dort dans ce froid, comme il dormait dans sa chambre au cours des nuits chaudes et paisibles. Heureusement que là, sous lui, la chaleur monte, sans flamme, très douce contre son poitrail, la vraie chaleur qui ne trahit pas, et qu'il retrouve ici au milieu de l'univers en désordre.
  Devant la machine qui répète sans trève le même mot, comme une révélation unique et infatigable, comme un ordre obsédant, Tân hésite. Soupçonne-t-il que, dans la vie d'une antilope, il y a autre chose qu'une sombre coursive, du foin humide et salé, un bosco haineux et difforme, un sol vacillant et des hommes, des hommes?... Justement, en bas, dans le gouffre lumineux, il vient de les entendre vivre, parler. L'un d'eux siffle. Manifestations, dans la nuit, de ces hommes faits comme le maître auquel il s'est donné.
  En haut, soudain, des sabots martèlent la passerelle. C'est le bosco qui fait son quart ou sa tournée, le bosco et sa grimace de raté. Tân fait un pas de plus en avant, ses grands yeux noirs toujours fixés sur les plateaux des cylindres, sur les tiges des pistons qui montent, descendent, remontent et redescendent sans effort, en souplesse. Tân fait encore un pas, bute au seuil de la porte relevé à hauteur du genou pour arrêter la vague salée quand elle s'engouffre sous la coursive ou l'eau des pompes qui lave le pont. Son maître avait franchi cet obstacle, pour mieux voir tout à l'heure, et pour mieux respirer l'air chaud. Tân franchit le seuil et pose une patte sur le paillasson qui recouvre un palier ajouré.


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