Ils passèrent plusieurs heures à bavarder. Crowley conta, au bénéfice de Duringer, son dernier exploit, décrivant le meurtre et sa propre fuite dans les moindres détails. Cette épopée fut interrompue vers quatre heures du matin par l'arrivée en coup de vent de Billie Dunn. Elle était quelque peu éméchée, mais recouvra instantanément sa lucidité à la vue d'Helen. Son visage s'assombrit. Elle pointa son doigt vers l'intruse et demanda :
  - Qui c'est, celle-là? Qu'est-ce qu'elle fout ici?
  - Je l'ai amenée, fit Crowley. Elle était avec moi, ce soir.
  - Je suis au courant, Shorty. Voilà que tu butes les flics, maintenant. C'est la fin des haricots!
  - Les flics, c'est du monde comme les autres.
  - Tu parles! Si tu butes un mec ordinaire, tu peux t'en sortir. Mais un flic, c'est une autre paire de manches. Qu'est-ce qui t'a pris, Shorty?
  - Une idée comme ça, fit-il avec un vague sourire. Comment t'as fait pour le savoir? T'as écouté la radio?
  - Non, je suis sortie avec ce reporter du Journal, tu sais bien? On a été dans un speakeasy, et, tout à coup, y a un mec qui s'amène et qui dit quelque chose à l'oreille de Joe. Alors Joe, il fait : « Dis donc, il va mal ton copain. Il a descendu un flic. »
  - Moi, je m'en fous. Alors t'as pas à t'en faire non plus.
  D'un mouvement de tête, Billie désigna Helen :
  - Elle reste ici, celle-là?
  - Oui. Et alors?
  - Où c'est qu'elle va coucher?
  - Ici.
  - Avec toi?
  - Ouais. Avec moi.
  - Mais qu'est-ce qui se passe?